Себялюбье сброшено давно
с пережившей жизнь усталой кожей.
И, на всё и всех вокруг похожей
я живу, насколько суждено.

Не бушует страсти океан,
он, как я, сегодня молчаливый.
Я живу и выгляжу счастливой,
сочинив старательный обман.

И на склоне летнего житья,
пребывая в непрожитых зимах,
вспоминаю миг невыразимый.
Миг, в котором не бывала я.

У заката плачущего лета,
впав в разлуки верной забытье,
в черно-белом августе своем
отвергаю разномастье цвета.

Проживая лето невсерьез,
ожидаю время звездопада:
среди лоз пустого винограда
и летящих помертвевших звезд.

Осень настежь мне откроет дали,
закрывая счет моих потерь.
И судьба приблизилась теперь
к высоте и глубине печали.