Я множу чувства, пряча их в слова.
Из них свое составлю предисловье.
Потом, быть может, книгу. И молва
людская назовет ее - Любовью.

Я не создам в той книге новый слог.
Не сотворю запутанность интриги.
Мой будет прост, задумчив, даже строг.
Но только он возможен в этой книге.

Успеть хочу я рассказать судьбу,
все, что идет и проходило ею,
все, что могла или теперь могу.
Все, что посмела и уже не смею.

Писать Любовь и кистью, и стихом -
неблагодарный дар. Но искупленье
моих дорог, ошибок и грехов.
Недуг души, и радость исцеленья.

Слащавость фраз, замысловатость дней
в мои страницы не войдут нисколько.
Разливы слез и суета страстей
в них не живут, а пребывают только.

Герой ее - на удивленье прост.
Но позабыть его вам не удастся.
Он не дарил мне ни мечты, ни звезд.
Дарил детей и трудно строил счастье.

Но было много музыки в словах,
что находились в середине строя.
Герой ушел. И время на часах
споткнулось...Что за книга без героя.