Рассыпаны кисти рябины,
созревшей давно и напрасно.
Застыли и высь, и глубины,
и мерзлыми выглядят краски.

Отчаянно тихо и пусто,
печально, раздольно, уныло.
Жить осенью - тоже искусство,
которое многим не мило.

Лишь вздох тишины в захолустье,
что пологом вялым повисла.
И я наслаждаюсь искусством
осеннего тайного смысла.

Осенних законов пристрастных,
бесцветья и скупости звуков.
Калина румянится красно.
Хоть возле - все скудно и глухо.

И я, притворившись немою,
по ранним морозным разливам,
пред белой и долгой зимою
брожу молодой и счастливой.