Наши уходят.
И не обязательно из жизни.
Как-то просто и незаметно исчезают целые типажи.
Люди с чертами совести на лице.
Те, кто понимает значение слова «пошлость».
Кто встаёт, когда в комнату входит дама.
Кто скажет вторую строчку стиха,
Когда ты скажешь первую.
Кто в споре даёт говорить другому.
С кем можно заболтаться о книгах
И пропустить свою остановку.
Кто никак не может перейти с тобой на «ты»
И постоянно сбивается на «вы»,
А не наоборот.
Кто может познакомить тебя с теми,
С кем ты всегда мечтал познакомиться.
Кто знал тех,
С кем тебе познакомиться уже не суждено.
Кто не умеет говорить о деньгах.
Кого хочется обнять через слово.
Кто красив в старости нажитой внутренней красотой.
Наши уходят, остаются ихние.
Олег Батлук
|
|
