 
André Rieu. L'oiseau.
Бывает, не унять душе печали,
Смирись ли с ней, иль молча, тихо плачь.
Покажется: напрасно годы мчались
Так суетно, безудержно и вскачь.
Взрослеют сыновья, растут деревья,
Очаг зажжённый всё ещё горит…
Но что же так саднит тоскою древней
Заноза неизбывная внутри?
Тогда и вспоминается нежданно,
Что где-то был дороги поворот
Пропущен – за границами романа,
Который не случился, но зовёт.
Захочется вернуться в то мгновенье,
Шагнуть по незнакомому пути,
Перечеркнуть пугающие тени,
И счастье, лишь мелькнувшее, спасти.
Сорваться с высоты опять – и падать
В густом саду росою на траву,
Где влажным блеском грозди винограда
В свой винный шёпот ласково зовут;
Почувствовать немыслимость объятий –
Таких, которых не было потом…
Внезапных слёз ненужность отогнать бы,
И стать опять несбыточной мечтой
Любви твоей былой…
Людмила Клёнова
  |
|
|
|
|
|
|
