Стена… Я все чаще чувствую стену, когда вижу тебя. Это очень горько чувствовать стену, а не тебя. Воспринимать это как наказание за прошлое самое простое, но и оно давит немыслимым грузом… Иногда хочется молиться (кому?), чтобы именно я и был виноват. Тогда можно, что-то исправить, изменить, подарить себе надежду, но страшнее когда «ты не виноват, я не знаю в чем дело, все есть, так как есть, не знаю, да и нужно ли» dot dot dot
Бывают минуты и я вою, пью свою кровь глотками, пытаясь добраться до того места, где спряталась любовь к тебе. Я хочу выдрать её, даже выкинув половину себя при этом. Я всегда довольствовался малым… Всю жизнь ширма циника и когда я кинул её к твоим ногам, ты растоптала её, но не приняла меня… Зачем же было говорить «Да», зачем звонить и говорить «Спокойной ночи». У меня ни осталось ничего, даже наркотиков и это была уже не жертва… Я бы отдал тебе все, но тебе не нужна эта малость… Я не понимаю, что от меня осталось, кроме комка боли, пульсирующей в такт с моими венами…