Парадокс - когда берешь ручку или садищься за клаву, все стоящие мысли странным образом исчезают, причем бесследно. Все то, о чем было передумано за день, то, что ты планировала внести в дневник - все испарилось!

Наверное, умение сохранять мысли называется искусством концентрации.

А как же тогда появились писатели?

Я тоже хочу стать писателем. Но одного желания слишком мало.

С каждым годом сознательной жизни становится понятнее, что жизнь - это жутко сложная штука.

Я не хочу взрослеть, но каждый прожитый день добавляет забот о дне грядущем: покушать, одеться, да и работа отнимает много времени.

Это ужасно: слышу разговоры своих коллег об их семьях, деньгах, мужьях, детях и так далее - тоска берет.

Неужели меня ждет такая участь???