Я не умею писать о счастье,
Я пытаюсь рассказать о боли.
Не до стихов, когда все в твоей власти,
Не до стихов, когда ты свободен.

Но когда сжимает от страха,
Когда кажется - мир разрушен.
Из кусочков своего праха,
Пишешь тем, кому ты не нужен.

И слова получаются проще,
Все понятно, во всем есть смысл.
И потом никогда не спросят:
Ну откуда такие мысли?

Всем понятно из каждой строчки,
Что душа твоя рвется на части.
Но и каждый ее кусочек,
Еще просит минутку счастья.