Вновь, стоя у окна, она мечтала...
Прикрыв глаза, о чём-то о своём;
И из-под век, тихонько наблюдала
За тем, что происходит за окном.
За дивным ярко-розовым закатом —
На западе, в проёме меж домов,
За облаками, что спешат куда-то,
На поводу ноябрьских ветров.
Как с клёнов ветер обрывает листья,
Подбрасывая ввысь и хохоча...
А на стекле луч солнца золотится,
Как ангелом зажжённая свеча.
Она день уходящий провожала:
Ещё один — из вереницы лет...
И с ноткой грусти тихо прошептала:
— Прощай, дружок! Спасибо... жалоб нет.
Всё было хорошо и так, как надо.
Ты был удачным и хорошим днём.
Жаль, что уходишь... но таков порядок:
Мы в жизни все идём своим путём.
Темнело... Звёзды вспыхивали в небе.
Серп месяца, разрезав облака,
Лениво плыл, в туманно-зыбкой неге,
На землю взор бросая свысока.
Ну вот и всё: день молча канул в вечность...
Но не резон об этом горевать:
Пост принял тихий и уютный вечер;
А завтра - повторится всё опять.
© Copyright: Ирена Буланова, 2025
Свидетельство о публикации №125111004192
|
|
