Я бегу вдоль бесконечной дороги. Бегу бесконечно долго. Душащие друг друга плющи? Да что же это, черт побери? Мои руки? Я есть бог своей жизни, однако этот бог чертовски глуп.
Я определилась. От жизни я жду дара в виде самодостаточности и отречения. На их основе я смогу строить все, чему возрадуется мое сердце, которое я заключу в небезызвестные тенета.
Пусть я буду  непростительно, беспредельно одна на свете, но это одиночество не провозгласится во имя эгоизма. Я хочу помогать миру, и я буду делать это.
Я еще не знаю как, но так молвит мне порыв души.
Мне не нужно никому принадлежать и никого присваивать. Я здесь не для того.
Сам черт насмехается над моими стремлениями, хотя сомневаюсь, что мой невзрачный силуэт мог стоить внимания  столь исключительного чина в иерархии мироздания. Пусть это будет маленький, лукавый бес, прихвостень падших ангелов.

Я, кажется, родилась, чтобы писать. Ничего более не приносит мне такого удовлетворения. А впрочем, я еще слишком мало попробовала.

На долю вечности надо мной берет верх меланхоличная вспышка стать вожделением какого-то ангела. Как бы тоскливо в своей узколобой тривиальности это не звучало.
Мне хочется глядеть в его прозрачные и печальные глаза. Мне хочется целовать его виски, переносицу и шею. Мне хочется забывать себя, укрываясь пухом его крыльев. Самые волшебные мгновения жизни и священную тишину безвозмездно рассыпать у его стоп. 
Я даю слабину. Снова и снова растворяюсь в фантазмах.
Но самой мне никогда не бывать ангелом. Я грязна и нечестива. И меня влечет только вечная ночь. И я выбираю ее объятия.

Этот сон и впрямь слишком затянулся. Увы, игнорируя его общую нерентабельность и даже ущербность, я не могу отрицать того, что он захватывает мой дух до полного оцепенения.