
	Мне кажется, Вы станете старухой
	И будете вязать для неба свитер,
	И часто спать, и мерить взглядом сухо
	Свой город из артрита и гранита.
	 
	Мне кажется, Вы станете циничней
	И выключите врущий телевизор,
	А на балконе разобьете птичник,
	Как средство от тоски и ревматизма.
	 
	Мне кажется, Вы будете петь внукам,
	Качая в люльке веру в продолженье,
	И шить для них красивых ярких кукол,
	Но как бы в долг, слегка, из одолженья.
	 
	Мне кажется, Вы спрячетесь за книги,
	Чтобы молчать о времени ворчливо,
	И в трении финансов и религий
	Смотреть назад, где все до боли живо.
	 
	И вспоминать себя — смешной девчонкой,
	Родителей, друзей уже ушедших,
	Дни боли, застелившие мир черным,
	Дни счастья — почему их было меньше?
	 
	Мне кажется, Вы станете музеем
	Огромной жизни, взвешенной часами.
	Но все же… Это, видимо, важнее:
	Мне кажется, что я останусь с Вами.
	 
	Аль Квотион