Вот новый мир. Родись к столу, отведай:
Поэтов не талант плодит, а спрос,
Безмыслие становится ответом
На каждый задаваемый вопрос. 
И я из тех, кто не вставал у края,
Кто не платил, а значит, не владел.
Но я стихи не пел, я ими лаял
На каждый столб, на каждый столп идей.
На внутричерепной бордель у встречных,
Всем мило улыбающихся дам,
На их мужей, мусолящих кишечный
Мыслительно-желудочный свой спазм.
На корм толпе из новостей и сказок,
На суженные бешенством зрачки.
Но я стихи не пел, я ими мазал,
Я ими этот чертов мир лечил. 

Аль Квотион