О как грустна вечерняя земля!
Приходит ночь, уходят прочь обманы,
Растаяв, как весенние туманы,
Уходит день, бубенчиком звеня.
И мчатся кони, звездный путь пыля,
Ночь настигает и срывает маски.
Блестит река, внизу густеют краски.
Как ты грустна, вечерняя земля!
В прощальной мгле печальные поля
Уходят вдаль - нас ждут поля иные,
Душе уставшей не до ностальгии,
Но как грустна вечерняя земля!
И дивный дом стоит как вечная награда,
Увитый весь плющом - красив, удобен, прост,
Элизиум души - внутри чудного сада...
Виднеется терраса в роще винограда,
Мелькают ласточки, шуршит полет стрекоз.
Вот из венецианских окон льется Шуберт.
Когда на небе расцветут гирлянды звезд,
К Нему приходят те, кого он очень любит,
Кто не тревожит Его душу, не погубит.
Их ждет приют, где нет отчаянья и слез.
В косе напудренной и в стареньком кафтане
Гостей он вводит в зал, где розы и фарфор.
Вот Гете и Шекспир с веселыми глазами;
Диккенс и Лермонтов, усевшись на диване,
Ведут там с Гоголем ученый разговор.
Пылал камин, свеча трещала восковая,
И руки Моцарта творили волшебство.
Рояль и скрипка до полуночи играя,
В их доме радости и счастья прибавляя,
И Ночи Тень на них смотрела сквозь окно.
Лишь ночью Он в Ее объятьях засыпает
с улыбкою. Она покой его хранит.
И снится Ему жизнь – знакомая, земная...
Он снова пишет, свечи пламенем играют,
И над бумагою опять перо летит...
|
|
|
|