Прости его, Боже...
Дай сил мне его простить!
За каждый подавленный стон в глубине подушки.
За каждый мой стих, что любовью ещё звучит.
За ток между строк. За эти глаза-ловушки.
Прости его, слышишь, за нежность, что сводит с ума!
Дай силы простить несбыточность пальцев на коже,
Иллюзию счастья и ожидание сна,
В котором встречаю его у дверей прихожей
И так обнимаю неистово-горячо,
Что мышцы до судорог сводит и хочется плакать.
Дай силы смириться с будильником-палачом,
И не завыть, как избитая битой собака.
Прости его, Боже, за сердце его - магнит!
Ему невдомек, что оно подчиняет мысли
И не дает ни думать, ни есть, ни пить...
Что стуком его я себя побуждаю к жизни.

Прости его, Боже!
Дай знак, что уже простил...
Пошли ему счастье такое, чтоб всем на зависть!


А мне отпустить его дай, умоляю, сил
И вычеркнуть в книге судьбы совместную запись.


Таис Весенняя

[338x237]