Здравствуй, Лёш. Прости за фамильярность - к чёрту церемонии, согласен? Просто мы с тобой до жути парны - как следы колёс на пыльной трассе. Я тобой больна - меня качает, рвётся что-то, сшитое недавно. Скучно жить в провинции без чаек - хочешь, я тебе своих отдам? Но хватит ли надолго? Чайки - мизер... Что нам чайки, что мы, Лёша, чайкам? Все слова - не больше, чем репризы, пошлые предельно изначально. Что бы ни сказала - всё впустую, фули ж сотрясать без толку воздух?.. Только вот молчать невмоготу и хочется, как будто бабу с возу, скинуть здесь тюки/узлы/баулы - глупый груз сочувственных ужимок, хочется ночами караулить и в окно стучать: "эй, вы там живы?". Бабья дурь - нелепа и напрасна, может быть - завис какой-то сервер.
А в твоих стихах звезда погасла, лески сгнили, осень, спирт, консервы... Боль неоперабельна по сути, нечего лечить - всё вроде цело. Пьян палач и спят по лавкам судьи, даже пули мимо просвистели - что ж тебе опять зеленолице? Хочешь жить в провинции у моря? Танька не посмеет больше сниться, канут в Лету псы и разговоры - славно, тихо, лестницы пологи, Сашка пишет письма, небо сине, тёплые и пыльные дороги льнут бесшовно под ноги босые... Будет так. Когда и где - детали.
А пока забей на дождь и слякоть, осенью всегда посткоитально - тошно, как внутри чумных бараков...
Ты, Алёш, ужасно нужный атом. Потерпи. Смотри - как много чаек... Говоришь, что осень виновата? Жди зимы. Зимою полегчает.
Анна Рубинштейн
| |