Ненавижу вокзалы, их вечный немой укор, мол, зачем уезжать, если сердце скулит до воя?
Боль настолько живая, что можно схватить рукой и почувствовать в пальцах
ее молчаливый вопль.
Ее пульс, ее скрип,
ее каждый надрывный вздох,
может, даже соленые брызги бессонных мыслей –
все, что ночью лежало в кровати, мешая спать,
а теперь на вокзальных часах,
точно тень,
повисло.
Стук колес поездов, будто титры в финальный кадр, и на них начинаешь давиться последним словом. Говоря бесконечно о чем-то совсем не том,
почему-то о важном сказать - как бежать в оковах.
Эти несколько слов, что всю ночь повторялись вслух, выходили на бис,
как актеры в лихом спектакле, на рассвете споткнулись,
упали, уткнулись в грудь
и скребутся о горло
тупой заржавевшей саблей.
Ненавижу вокзалы за ворох ненужных слов.
Ни одно не подходит, не лезет в оправу чувства.
И, казалось бы,
Господи,
полон, хочу кричать,
а стою на перроне,
и...
Господи,
снова пусто.
Диакон Шерола
|
|