Приходи ко мне. Я задыхаюсь. Мне не думается ни о чём.
Лишь о том, как безумно сладко прижиматься к плечу плечом.
Как опасно и даже глупо постоянно ходить по краю.
И о том, как солёное лето снова во мне умирает.

Как теряются чёртовы буквы, и слова не имеют силы,
Как легко напиваться и врать, если ты полюбила.
Хорошо бы не думать вовсе, не крошиться, как старый замок,
Но я - пешка, усталый шут. Я простужен, смешон и жалок.

Хорошо бы собрать чемодан, и уехать к тебе, как Уилл,
Что был умница и бунтарь, но однажды он просто свалил.
Только здесь не такое кино. Здесь в крови - пустота и дождь.
Да, я медленно умираю. Я умру, если ты не придёшь.

Я вдыхаю тридцатую осень, слушаю старый рок,
Матерюсь, как портовый грузчик, превращаюсь в тяжёлый слог.
Но твоё раскалённое имя застревает в больной груди.
И поэтому я задыхаюсь. И пишу тебе:
Приходи.
(из дневника Поли)
[700x525]