[455x700]
… Этих женщин снимаешь с кожей – с отпечатками пальцев…. губ….
не сумеешь – себе дороже,
станешь старше, она – моложе…
Этих женщин казнят….. итожат, обнуляют в себе и жгут….
Их вбирает огромный космос – уязвлённый, ревнивый бог…
Сам отныне им треплет косы,
позволяя светло и босо
уходить к облакам и звёздам
в лабиринты ночных дорог…
Этих женщин не станет меньше, если станет – то на одну…
Мир не даст ощутимых трещин,
/кроме той, что в душе, конечно/
ход вещей неизменен:
вещи объявляют тебе войну…
Телефоны, холсты, газеты немотой обжигают слух,
На молчанье снимая вето,
словно кожицу с тонких веток -
обнажают в тебе поэта,
небесам выпуская дух.
Нереальным, волшебным снегом, что ложится в строку, как дым,
Пишет пО небу тонким мелом -
стих становится белым-белым,
чтоб отныне ты просто пел им –
Этим Женщинам
роковым…

(Аманда Морис)