С каждым днем все сильнее в душе дождит, откликаясь на блеклость небесной кожи.
Было три долгих месяца впереди — пронеслись, на сутки одни похожи,
На текучие, вязкие, словно мёд, слишком душные от беспробудной лени.
Птицы вновь отправились в свой полет, в страны, где привольнее и теплее.

Ты сидишь в удобной своей тюрьме, бороздишь бескрайние интернеты,
Мерно тикает счетчик последних дней — это тихою сапой уходит лето.
Вместе с ним — загар на твоих плечах (впрочем, нет — и откуда ему бы взяться? -
Ты привык к компьютеру по ночам и по клавишам мерно стучащим пальцам).

Что тебе клубника и мошкара? Что сосновый, смолистый и пряный запах?
Тебе, в общем-то, побоку, что вчера был обрызган малиновым солнцем запад.
Вот заметишь, что с каждым ушедшим днем холоднее станет ушам и носу,
Что еще немного — и вот огнем на деревьях уже полыхает осень,

Станет завидно: спальники, рюкзаки возвращаются в город из дальних странствий.
Кто-то был у истоков большой реки, куда, в общем, не так-то легко добраться,
Кто-то был у гор ледяных седин, кто вдыхал запах солнцем согретых сосен…

…Ты в бетонной каморке своей сиди и печально смотри: наступает осень.


© Турнезоль