Порывистый ветер листву несёт — теперь ни к чему она,
И пусть говорят, что проходит всё, но всё это — не для нас.
Неспешно бредёт за строфой строфа, упорно пером скриплю,
И, если ты думаешь, это — фарс, я думаю это — блюз.

Порою нахлынут тоска и страх, но ты всё равно держись!
И пусть говорят, что любовь — игра, по-моему, это — жизнь.
Не нужно твердить, что она «была» — фатальности не люблю,
И, если ты думаешь, это — плач, я думаю, это — блюз.

Дороги раздолбана колея, но вертится колесо,
И пусть говорят, что всё это — явь, по-моему, это — сон.
Пусть к чаю привязан как наркоман, по прежнему мало сплю,
Ты, думаешь, что я сошел с ума, я думаю, это — блюз.

Я строю (пусть это звучит смешно) храм Осени на воде,
И пусть говорят, что настала ночь, по-моему, это — день.
A осень как кошка не помнит зла и я на неё не злюсь,
И, если ты думаешь это — блажь, я думаю, это — блюз.

Мы встретимся скоро, я так хочу побыть на одной волне,
И пусть говорят, что всё это — чушь, по-моему — вовсе нет.
Нам каждое лето пойдёт за сто и я на него молюсь,
И, если ты думаешь это — стон, я думаю, это — блюз.

Там плещется море, шуршит песок, там рядышком ты и я,
И пусть говорят, что всё это — сон, по-моему, это — явь,
И я не сопьюсь — ты не верь другим, и в речке не утоплюсь,
И, если все думают, это — гимн, я думаю, это — блюз.

© Игорь Приклонский