вчера с неба падало много капель одной сплошной стеной и город был мокр и свеж.
Шел вселенский ливень. Старик стоял с маленькой раскрытой книжкой в руке под навесом и непонимающими глазами взирал на непроницаемую мокрую дождевую стену. Ветер перелистывал влажные серые помятые страницы, а его глаза все измумленно смотрели и смотрели. Казалось, они искали ответа на "почему"? и было в этом что-то от Маркеса. что-то очень родное и близкое и очень больное.
и все о чем-то думаю. и все с кем-то просто так, делясь дождем, делясь туманом, делясь снами.
я ненавижу эти бесконечные гудки. такие громкие и такие безответные что часто кажется вот-то и кончится жизнь, но они не прекрятятся.
и пройдя через дождь и вымокнув до нитки окалазась в катакомбах подземного рынка где торговали всякой всячиной буквально на полу. Где можно найти все и потеряться в сумраке лотков.
любовь накатывает полнами так что каждый раз каждый прилив кажется, что ты захлебнешься еще чуть-чуть, что она накатит и накроет тебя с головы до ног, что ты пропал.
ps
перед сном я подумала, что жизнь совершенно безвкусна и добавила в рис много специй. быть может так я смогу почувствовать ее вкус.