И поведет куда-то за руку, 
на чьи-то тени и шаги, 
и вовлечет в старинный заговор 
огней, деревьев и пурги.

И мне покажется, покажется 
по Сретенкам и Моховым, 
что молод не был я пока еще, 
а только буду молодым.

И ночь завертится, завертится 
и, как в воронку, втянет в грех, 
и моя молодость завесится 
со мною снегом ото всех.

Но, сразу ставшая накрашенной 
при беспристрастном свете дня, 
цыганкой, мною наигравшейся, 
оставит молодость меня.

Начну я жизнь переиначивать, 
свою наивность застыжу 
и сам себя, как пса бродячего, 
на цепь угрюмо посажу.

Но снег повалится, повалится, 
закружит все веретеном, 
и моя молодость появится 
опять цыганкой под окном.

А снег повалится, повалится, 
и цепи я перегрызу, 
и жизнь, как снежный ком, покатится 
к сапожкам чьим-то там, внизу.

© Copyright: Евгений Евтушенко, 2007