Девятый этаж. Ночь. Распахнутые жалюзи. Дома, дорога, водохранилище - и дома до горизонта. Огни. Огнищи. Огоньки. И рокот курсирующего вертолёта. Мне с детства нравился этот звук. Немного тревожный, даже под ложечкой сосёт. Тётя была стюардессой и каждому пролетающему над нашей дачей самолёту я махала ручонкой. ("Это Тома полетела! Она мигает нам огонёчками!"). А вертолёты уж присуседились заодно. Но летать боюсь до смерти. Для меня полёты - это... ну... вид самоубийства :D