Ты рисовал всё сам,
я, почти, не мешала...
Красок один стакан
цвета ночи достала...
Что там надо ещё?
Кисточки не любила...
Можно и так, рукой...
Мажь, пока не остыла...
Боди, такой вот, арт...
Холст истекает страстью...
Дышит художник в такт,
дарит искусству счастье...
Может её накрыть?
Чтобы не замерзала?
Как терракот глаза,
белое покрывало...