Не примет осень первый снег,
она одна в своей печали,
её наряд уже поблек,
в любви признания отзвучали.
Она и рада бы уйти,
но календарь не отпускает
и с грустью смотрит в эти дни,
как новый снег опять дерзает.
Ложится пуховым ковром,
а осень собирает силы
и словно плача, льёт дождём,
но дни зимы неотвратимы.
Ведь этот день, увы, придёт
и снег пушистый не растает,
а осень всё чего-то ждёт,
как ждёт любой, кто умирает.
Яреньгин Леонид
|
|