Трафик.
Жуть.
Пыль.
Пыль в нос.
Пыль в глаза.
Пыль в сердце.
Пыль, твёрдой корочкой покрывает мою кожу.
Выхлопные газы рисуют миражи за поворотами, вдали, на переходах. Спешу за ними, давлю пешеходов, ивиняюсь, улыбаюсь, пресмыкаюсь...
Я пьяна от сладкого газа, одурманена его нежным дыханием.
Я - как наркоман, не могу без ТРАФИКА.
Радио орёт "amor.... obsession... escucha me... so nevo si... TU ES FOUTU... TU ES FOUTU... TU ES FOUTU...". Я глотаю большую порцию сладкого, пьянящего, тошнотворного газа... улыбаюсь и пою... не пою, я - вою... от сладости, от гадости, от нетерпимости, от жалости, от слабости, от нежности, от дурости... - я вою.

Красный.
Торможу.
Слева, парень в майке белой. Улыбаюсь, он рад, лыбится в ответ. Открываю окно, он своё... смотрит, мне скучно. Я просто уезжаю. Он догоняет меня. Меня сложно догнать, поэтому через весь город, он гоняется за мной, взмыленый, как скаковая лошадь, нервный, но не сдаётся. Мне скучно. Я не обращаю на него внимания, а если очень назойливый, легко теряю его по мелким улочкам, старого города.

"...los amor, los amor....... obsession..." не знаю, как пишется, не знаю, как значиться, знаю, что за горло меня почемуто хватает, вцепится и кровь пьёт.

Голова кружиться.
Тошнит.
Ничего весь день не ела.
Ничего не сделала, лишь ездила, ездила, ездила...

Трафик.
Пыль в глаза.
Газы в лёгкие.
И улыбка на губах.

Красный.
Проехала.
Полиция.
Улыбаюсь.
Он мне тоже.
Права. Документы машины. Штраф? А может не надо?
Может не надо.

Пыль.
Трафик.
Выхлопы.
Пешеходы.
Собаки на пешеходных переходах - ждут исключительно зелёный свет.
Я улыбаюсь.
Глотаю пыль в перемешку с газом - неплохой коктейль.
Улыбаюсь своим мыслям.
В соседней машине, женщина, лет 45-50, смотрит на меня с состраданием, как на душевно-больную.
Улыбаюсь ей и принимаюсь громко петь "...los amor, los amor....... оbsession..."...