Не память – брызги мотыльков,
штрихи и блики, ворох цвета.
Как беспокоен сон про лето –
и бестолков…

Как-то устаётся по чуть-чуть,
тихо, мирно, мерно, непомерно.
Только дождь поглаживает нервы:
не ворчи... А я и не ворчу.
 
Я смотрю, как яблоки растут, набирая вес и цвет, и силу,
чтобы к ночи, в августе остылом, тяжело осыпаться в росу.

Вспоминаю, как ещё вчера зацветала в пригороде липа –
сладко так, что, кажется, до всхлипа я вдыхала эти вечера.
И среди полночной темноты, сослепу запутавшейся в тюле,
примеряла платьица-мечты к будущему жаркому июлю.
 
Облетели ароматы лип. Догорают свечи иван-чая.
Всё, что наболело, отболит хрупкими осенними ночами.

Татьяна Рузавина и Сергей Таюшев-

"Звенит высокая тоска..."
 

Оглянусь, прислушаюсь на миг
к отголоску акварельной грусти,
а расслышу только птичий крик –
это к югу потянулись гуси...

стихи: Полина Орынянская

и мои капельки души...