В потаенном сундучке я могу найти только перо, свиток и чернила - другие сокровища мне, пожалуй, и не нужны.
Так и представляю, как поднимаюсь на чердак - сквозь запыленное стекло маленького слухового оконца падают косые лучи света, в них танцуют мелкие пылинки, да паутинка дрожит, как тонкая ниточка, на которой держится время. И вот, я здесь, среди пыли и времени, среди вещей, которые утратили свой прежний облик, а стали немного сказочными, немного иными. Старый зонт, потерявший пару спиц, похож на черного ворона - притаился в углу, почти что хищник. А чемодан с все еще блестящими замочками таращится из другого угла, раззявив пасть, из которой языком высовывается красноватая материя.
Ну а вот здесь, куда падает лучик света, и стоит сундучок. Он легко подается, замочек щелкает, теперь можно заглянуть внутрь...
