В унылой мастерской, что краской дышит,
Средь серых стен, под низким потолком
Художник молодой картину пишет,
 Не зная о величии своём.

А из окна нахлынет тёплый ветер,
И солнца луч заблещет в волосах,
И на холсте все контуры наметив,
Завертит мастер кисточку в руках.

И воплотит почти невоплотимый,
Неуловимый образ красоты,
Какой-то давней, еле выразимой,
Возникшей будто звон из пустоты.

По этой самой красоте тоскуя,
Преобразив земное бытиё,
Великий Мастер Женщину рисует,
Такой, какою видит он её.