Проза пишет меня,

Подавая стакан

растворимого кофе

на завтрак;

отправляя с утра

на автобусную остановку,

привозя на работу,

кидая на восемь часов

в духоту бесконечных

бумажных желтеющих

листьев…

Жалких дней неуют,

Проведенных в

Пустейших делах,

Оседает корявостью

Строк непонятных

В больничных листах,

Болтовней о прошедших

Так скоро годах-мотыльках…

и прогнозом на завтрашний день

для того, кто проснется.

Сочтены наши дни,

 Но порой на душе так легко,

 Так уютно и просто,

 Как будто по прихоти свыше

 Напишутся в рифму

 акварельные строки

 двух судеб

 на листьях разбуженных

 яблонь

 где-то в райском  саду,

 где окажемся вместе однажды,

 обрученные

 вечной воскресшей весной.