Художники, писавшие портрет мой
В набросках карандашных, в акварели,
И даже в масле (помнятся особо
Последние штрихи прошедшим летом),
Наверное вы что-то проглядели?
Души коснувшись, жизнь не прописали
И сердцеструнной жилы не задели.
Оставили глубокие печали, а чувства скрыли.
В белые метели меня забросив,
В антресоли скверов на шаткие
Распятия качелей.
Спасибо вам, родные за портреты.
Один писал меня девчонкой юной.
И подарил мне сыновей на память.
Второй в соку вишневых самых соков,
А третий- в увядающей шатенке,
Кормившей всех из рук и в разных гнездах,
Как бы без вас жила я, в самом деле?
Вы ничего во мне не проглядели.
И каждый переделывал эскизы,
И дописал по- своему правдиво
Три возрастных изменчивых портрета.
Четвертого художника я знаю.
Но никогда его я не увижу.
Приходит он внезапно, нежной кистью
Касается всех нас. И, засыпая
Сном вечным, оставляем мы портреты,
Которые с уходом нашим станут иными,
Чем нам видятся сегодня…
Воздастся всем любовью за любовь…
