Октябрь наступает,
сентябрьские сбылись печали.
На пёстрых равнинах
всё больше листвы обветшалой,
а света всё меньше,
темнее и ночи, и дали.
И птиц перелётных
ветра до небес провожают.
На грозди рябины
падет утешительный иней
под небом свинцовым,
что тщетно старалось проснуться.
Вздохнет тишина
над холодной осенней пустыней
от песен вороньих.
И ветры рассвета коснутся.
Такая пора.
Выразительность ей не присуща.
В ней - краски скупы,
и отрывисты ветры и звуки.
Висит тишина,
становясь иногда вездесущей,
как перед зимой,
как пред белой и вечной разлукой.
Людмила Трембач
|
|