Был день осенний тих. Он не кричал,
Не нервом полыхал, а просто лился,
Шуршал как волны моря о причал,
Сквозь сито туч неспешно так, струился.
Обычен: и ни ярок, и ни сер,
Ни холоден, ни жарок, ни бесплоден.
Как все мы – без изысканных манер,
Как тушка кильки в банке серых шпротин.
Не привлекал внимания ничем:
Ни яркостью изысканной раскраски,
Ни запахом, ни вкусом, будто крем,
И никому не строил, точно, глазки.
Спокойно было с ним и хорошо.
Неважно, был он лёгок или труден.
Ушёл в небытие ещё штришок,
Один из сотен их – прожитых буден…
Николай Шабанов
|
|