Снег, холод... Опять снег.
Как долго будет белым?
Возможно, целый век.

Как странно, что разлука
Уже не жжет виски.
А раненое сердце
Теперь не жмут тиски.

Морозно, зябко
По улице идти.
Поможет шапка?
Свою любовь найти.

Скорее глупость
Сейчас пишу, поверь.
В сознанье тупость...
Захлопнутая дверь.

Синицы скачут
По веткам вдоль... И так
В душе маячит,
Что ты – всего пустяк.

11.01.2017


© Copyright: Валентин Никишов, 2017
Свидетельство о публикации №117011107342
[700x393]