Ты падаешь в просвет
На выжатую землю,
Стираешь с городов
Помет рекламных строк.
В тебе звучит проспект:
Семь тактов за неделю.
Ты знаешь, что готов,
Но помнишь, что не смог.
Не жизнь, не Бог: часы
Толкают подло в спину,
Спеши узнать себя,
Успей оставить след.
Со взлетной полосы,
Мертвы наполовину,
Взлетают тени дня
И бьются в парапет.
Но это не беда,
Не боль, а только скука.
Ты падаешь в просвет,
В стихию, в бездну, в бред.
И только провода,
И только чьи-то руки.
Ты падаешь в просвет,
Ты падаешь в просвет...

Аль Квотион