Он уронил руки на стол, уткнулся в них лицом. У него перехватило горло, он чуть не заплакал. Ему вспомнилось его первое сражение, в шесть лет, он тогда отбивался кулаками, по щекам бежали слёзы, а его противник 2-мя годами старше, лупцевал и тузил его так, что Мартин совсем обессилел. Он упал наконец, корчась в приступах тошноты, из носа струилась кровь, из подбитых глаз градом катились слёзы, а кольцом обступившие их двоих мальчишки дико вопили.
- Бедняга ты, малец, - пробормотал он.
Картина того первого сражения ещё стояла перед глазами, а потом истаяла.
А он всё равно держался. Не сдавался, и всё тут!

Мартин Иден по-прежнему сидел, уронив голову на руки. Ничего он не слышал. Ни о чём не думал. Потом, будто восстав из мёртвых, он вскочил.
- Я одолел тебя! - закричал он. - Одиннадцать лет понадобилось, но Я тебя одолел!
Он был ещё в тисках прошлого.





ЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
ЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Ревёт.