Люблю я это время.

Солнце скрывается за толщей туч, красиво уходя за горизонт - но мы этого не видим. Над нами купол из тяжелых облаков.

 

Мир потихноьку меркнет, становясь все темнее с каждой секундой. Но чем ближе ночь, тем таинственне становится этот мир. 

И в какой-то момент он являет нам свою сущность. Он окрашивает все вокруг в синий цвет. Большую картину из серых домов, черного асфальта, зеленых деревьев он густо покрывает синей краской.

Самой сочной синей краской. Такой нет ни у кого, разве что у Бога.

 

Весь мир становится одним целым. единым. Это как самая темная на свете ночь - только мы не слепы. Люди теряют очертания лиц - лица здесь не играют никакой роли. Бетон, трава, асфальт - все становится плоскостями. Мир распадается на атомарные понятия. Он обножает сущность. И сущность эта струится по рукам, убегая сквозь пальцы. В такие моменты ты понимаешь что ещё чуть-чуть - и ткань мироздания расступится перед тобой, открыв секреты бытия. И, подпустив столь близко, не дает перешагнуть ту самую черту.

 

А потом оглянешься вокруг - и понимаешь, что ответы на поверххности.

Все секреты хранятся в огне. Том огне, что горит в наших сердцах. На синих коробках видно свет, и ты знаешь - там есть жизнь. Там она кипит. 

Так же и в людях вдруг загорается этот огонь.

Синий мир, из которого крохотные кусочки люди отхватывают себе, расскрашивая во всевозможные цвета. Разожгут костер в лесной глуши - или лампочку в комнате. И тут же тьма отступает, являя нам свет.

 

Весь секрет в нас. В том огне, что зовется душой. Этим огнем мать греет свое дитя, любящие люди греют друг друга, наставники учеников, а Земля - человечество.

 

И холод вселенной расступится перед нашим огнем. 

И мир не перестает нам об этом напоминать мистическиими синими вечерами.