У осени по-прежнему твой запах

И синие, бездонные глаза.

Дожди который день играют Баха

На клавишно-органных небесах.

Пишу тебе без видимой причины.

Во вторник. В девять вечера. На мейл,

Что так же пью от грусти витамины,

Чуть реже – обжигающий глинтвейн.

Взахлёб читаю Ницше и Ремарка,

Впадаю в философскую хандру…

Седеют под окном деревья парка –

Им тоже не хватает чьих-то рук.

Нанизываю месяцы на нитку,

Ночам уже давно потерян счёт.

Ноябрьское время, как улитка -

На встречу с декабрём едва ползёт.

Всё так же засыпаю под Шопена.

И сны, как раньше, только о тебе.

"А помнишь, мы неистово хотели

Уехать до весны?.. В глухой Тибет".

Пишу тебе открыто, что скучаю,

Запретам и табу наперекор.

И греюсь изнутри. Зелёным чаем,

Раз ты неимоверно далеко.

© Ирина Карелина