Почему-то болит безымянный палец. Возможно это ничего не значит.

Читаю один дневник. Жадно глотаю куски текста и фотографии. Бегу в начало, не добегаю, а когда появляется время, начинаю заново. Скачать его как-нибудь, что ли... Как она так пишет?

весна выдалась жестокая, грубая и сам я колючий, словно кусочки льда на промерзшем асфальте. Лед хрустит под ботинками, я похрустываю от слов и раскалываюсь.

За спиной ничего нет, впереди ничего нет, координаты мои неизвестны, звезды неузнаваемы. Лететь к ближайшему солнцу.

Долго.