Когда приходит февраль, душа начинает метаться.

Она ищет ответы на давно заданные вопросы, она мечется в поисках своего уголка, она вырывается наружу, оглядывается и возвращается назад.

Затихает. Вздыхает. Смотрит на настольную лампу, дающую мягкий свет. Снова вздыхает. И засыпает.

На улице в феврале всегда ветер.

Он приносит с собой влажность, расплывчатые и стирающиеся после длинной дороги, запахи далекого моря и сомнения.

Сомнения о том, пора ли заканчиваться зиме или еще задержаться.

Сомнения о правильности решений.

Сомнения о верности ответов.

Ветер стучится в окна, прося о беседе с глазу на глаз, клонит ветки деревьев, и, не получая ответа, ложится на крыше, свернувшись в клубок.

Он будет ждать. Сам не зная чего, но будет.

Я выхожу утром из дома, со спящей душой внутри.

Поднимаю голову и вижу ветер на крыше. Он потягивается и слетает вниз. Мы смотрим друг на друга.

Я вдыхаю аромат его странствий, он пытается понять, о чем же нам говорить?

И тут душа встряхивается, и они узнают друг друга.

В феврале ветер всегда возвращается ко мне.

Будит мою душу. Удивляется сам.

Взлохмачивает мои мысли и мчится обратно к морю.

Все дороги ведут к морю. Даже дороги ветра.

А мы остаемся вдвоем с моей душой, разбуженные ветром. Впереди весна.

Но нам еще нужно достойно проводит февраль.

Осталось совсем чуть-чуть.

И последний день зимы откроет новую страницу в моей жизни.

Как всегда.

© Copyright: Ольга Тимохина, 2017

Свидетельство о публикации №217021501062