Меня каждое утро мажет. Мажет от недосыпа, от отсутствия сигарет или слов, мажет от голода и мажет от дорог. Я чувствую, что в этой жаре моя "вечнобелая" кожа будто подтаивает и я иду,волоча за собой след из молочного марева и этих дурацких веснушек. (и по што папаня мой был рыж?)
Мне давно не писАлось, ни словечка не лезло в глотку, а тут, вуаля, снова встряхнулась, высунула нос из под старых лоскутов собственной души, куда так долго пряталась и закручивалась, словно в кокон.
И ты все по прежнему такой же нелепый, небрежный, неухоженный и угловато-прекрасный, король топей, герцог зыбучих песков. Я смотрю на тебя и мне радостно - ты есть, тебя не может не есть.
Милая, дурная моя, теперь еще и дредастая, больше не надо нелепостей, нарочитой злости и пустых обид. Ты же моя женщина, вся из света соткана для меня.