Браво суициду, сон уставшего стола. Разум бредит, но по виду ни улики, ни следа. Только шепот: где-то рядом, как настойчивый пророк, провожает меня взглядом фонарей ночных дорог. Дождь не кстати, но родное. Близко-близко, по следам. Снова давит на больное и по мокрым волосам. А рассвет? Наверно скоро, да и нужно ли? Зачем? Всё, довольно! Ваше слово, мой заряженный ПМ...