И даже те мои стихи,
которые на вкус горчат,
которые, как вздох, тихи
звучат у твоего плеча,
дрожат у твоего виска
так беззащитны, так нежны,
что ни тревога, ни тоска
тебя коснуться не должны….

И даже те мои стихи,
которые не о тебе,
теплом живительным, сухим
согреют в нежилой избе…
Которые… счастливой мной
сто зим назад, давным-давно,
в иных мирах, рукой иной
тебе писались всё равно….