Я больше не скучаю по тебе,
поскольку ты - лишь плод моих фантазий…
Тем более. что нет уже оказий
для писем.
Ты, далёкий как Тибет,
лежишь на берегу своей реки
над лесом трав,
ладонями предгорий,
прижав к земле придуманное горе…
И я шепчу беззвучно – отрекись.
Предай, чтоб стало легче мне предать.
Забудь, как сильно мы смогли забыться.
Чтоб стихли голоса и стёрлись лица -
в забывчивости больше нет вреда…

Ты тоже не скучаешь.
Только ночь
с тобой нежнее, чем бывала раньше.
А ты меня своим молчаньем ранишь,
и ссоришься с собой.
Соринки нот
ссыпаются по грифу, как песок
несыгранных мелодий новых песен.
Меж нами тыщи вёрст…
Как мир наш тесен,
всё так же - от любви на волосок.