Ну вот стоит только пожаловаться, как  сразу все становиться на свои места. И снова хочется писать о чем-то.  Время как песок просочилось сквозь пальцы. Сквозь меня, оставив отпечатки на душе. И я уже не та.  Что-то изменилась  и немного грустно. Я перечитываю старые стихи и думаю что я давно уже ничего не писала. Хотя в душе ураган эмоций. Но все не то. И от того грустно. Почему я перестала писать стихи? Почему  теперь проще поговорить, чем излить свою душу на листок в виде эфемерного  стихосложения, пропитанного глубиной сознания? Почему этот период я чувствую  так сильно? И почему я ночью спать хочу? А не творить как бывало прежде? Я так часто  это задаю сама себе, что ответ затерялся эхом.  

Сейчас все так не просто. Стихи не проза, не пишутся наобум. А когда-то все было иначе. Иначе чем сейчас. Но то что в душе как крепкая нить (ни разорвешь, ни вытащишь), засела глубоко, приросла и лишь плети из неё узоры, но не выкинешь. Знаю где-то в глубине остались недописанные фразы, строки, душевность, тепло, немого грусти и одиночества. Нужно только снова раскрыться и писать. И будет снова тот невидимый огонек в глазах и радость за своего маленького внутреннего человечка.