[показать]

[502x280]

[600x9]

И всё-таки Апрель…, пусть пасмурно-холодный,
 И грязный, словно пёс, живущий во дворе,
 Ненужный никому, и ни на что не годный,
 Тоскующий с дождём по ласковой руке.
 А снег ещё лежит, разбитый и колючий,
 Сжимаясь в мрачный ком, весь в язвах талых пор,
 И синий звон пока заляпан серой тучей
 От краешка земли, до Воробьёвых Гор.
 И всё-таки Апрель… - ветра уже теплее,
 Несут с собой стрижи все запахи морей,
 И акварель вот-вот прольётся на аллеи,
 И скроет зелень трав печаль пустых полей.
 Проснулись ручейки, но спит река как прежде,
 Стеклянных одеял всё тоньше влажный край,
 И лес ещё пока не облачён в одежды,
 Которые ему сошьёт портняжка Май.
 На окнах по-утру морозная прохлада
 Пускай ещё не раз царапнет белизной –
 Взмах крыльев мотылька рождает вдох торнадо…
 Так и прилёт грачей взрывает мир ВЕСНОЙ!
 Заметно день длинней, и пахнет наважденьем,
 И, кажется – листва пробьётся, только тронь.
 Слизнёт котлету пёс, и тявкнет с наслажденьем…
 - Дай лапу мне, Апрель, и носом ткнись в ладонь.

© Copyright: Игра Ветра, 2012
Свидетельство о публикации №112081004208