Когда туман в ладони утра
стекает белым молоком,
и снега первого тайком
дрожит просыпанная пудра
на чуть увядшие спросонья
немолодые лепестки –
само продление строки
усилий лишних не достойно.

Я остро чувствую тебя.
Твоё присутствие повсюду:
моя старинная посуда,
винтажной выдержки октябрь.

Мгновенье вечность прозревает
без компромиссов и утех,
и не крадёт её у тех,
кого не вывезла кривая.
Тот переводчик – плут невинный:
герой шекспировский, кляня
судьбу, всё царство за коня
сулил. Всё, а не половину.

Зимы сладчайшая угроза,
целебны заморозков сны.
Я не ищу тепла весны
и преимуществ перед прозой:
пусть воздаёт хвалу поэме
сырой переводной роман...

Покуда держится туман.
И снег на белой хризантеме.

Кира Гван