Вдыхать аромат травы... Дышать дышать дышать... Впитывать в себя тепло и солнце, покрываясь золотым загаром... Стоять босыми ногами на земле, чувствуя всю её твердь и всю мягкость, весь жар и всю прохладу, всю жизнь и всю её любовь к тебе... Нырять в прохладную речную воду, смывая с себя всё накопившееся, ненужное. Плыть, отдаваясь потоку, становясь рыбой или даже струёй, журчащим потоком, расслабленным, живым... Лежать среди трав. Слушать, как они звенят, наливаясь цветеньем и соком. Слушать, как радуются им пчёлы, собирая в праведных трудах цветочные дары. Танцевать с разноцветными бабочками, сплетая венки из ромашек. Петь с кузнечиками и цикадами их звонкие песни, очищаясь душой и вдохновляясь на новое творчество... Обнимать небо, отгадывая, на кого похожи его облака. И это лето, еще пока такое бескрайнее. И любить... Любить всей душой каждый свой день, каждый солнечный луч, каждое мгновенье. Это мой Август...
Анна Корягова
Смотрю на постельное белье, протянутое во дворе – старенькое, в цветочек, и вижу Любовь. Вот, детские колготочки на стуле. За окном - кормушка с нетронутой еще крупой. Ветви березы розовеют в нежном свете. Чашка, из которой давно не пьешь, но хранящая столько счастливых утр, что не можешь c ней расстаться – так и живет на полке, приветствует тебя каждый день молочным глянцевым боком. Во всем живет Любовь. Во всем…
Юлия Прозорова
Здесь всегда тихо. Так тихо, что слышно, как капли дождя рассыпают по свету призрачные надежды, а воздушные облака прикрывают аккуратно большие и маленькие секреты. Здесь всегда тепло... Здесь всё наполнено невероятной свежестью и чистотой, а запах моря сменяется запахом свежескошенной травы, а потом – тонким ароматом горных вершин, а потом – прозрачностью далёких звёзд. Здесь вещие сны смешиваются с обыденной реальностью. Яркие краски сменяются тёплой размытостью полутонов, изысканностью намёков... Здесь чёрно-белость соседствует с многоцветностью и радужностью. Здесь царят Предвкушение… Предчувствие… Пред-возможность… Предопределённость… Место, где живёт Мечта.
Ольга Мешковская Пятакова
Цветов чуть слышен аромат. Все бабочки льняного цвета.
Да разве август виноват, что он — последний сын у лета?
Что мало солнца и тепла.. И что вода похолодала.
Осина красный лист зажгла и сентября не подождала.
Мой август, позднее дитя, дай завитки волос приглажу.
Нарядным яблоком хрустя, пойдешь, не обернувшись даже.
Ушел июль, твой старший брат. Вот манит и тебя в дорогу.
Цветов чуть слышный аромат — И он растает понемногу.
Галина Безрукова
Художник Жданов Владимир