Прочитав предыдущие посты, я решила все стереть поскорее. Оставила только стартовую запись. Удивительно же: проходит какое-то время, и ты понимаешь, каким же дураком был. К слову сказать, свой старый дневник на беоне я читаю с удовольствием. Меня даже удивляет, почему на год вдруг моя голова будто отключилась и я потеряла многое. Словно во мрак окунулась... Сейчас понемногу реанимируюсь.
Даже снова начала писать. Довольно странно, да? А еще я перечитала все, что с детства любила, дочитываю Буслаева, радуюсь. Все-таки, нет лучше машины времени. И ничто так не трогает меня и не волнует сердце, поднимая волны светлых чувств, как знакомые до боли строчки. Беру первую книгу в руки - она такая разбухшая, перечитанная вдоль и поперек - и сразу вижу: комната, опутанная нитками шерсти, и я лежу у двери, упираюсь в нее, чтобы никто не потревожил. И читаю, читаю, читаю, с восторгом внимая новой книжке любимого писателя.
Сколько лет прошло? Это был 2004 год, сентябрь. А я не меняюсь.
Идут года, и я узнаю потрясающую своей простотой истину: если ты любишь, то неважно, сколько времени пройдет. Твои чувства могут потерпеть незначительные преобразования, но любовь никуда не уйдет, она светлой ниточкой будет связывать тебя с тем, что ты любишь. Иначе это было простое увлечение. Неважно, о чем речь: человеке, каком-то занятии или деле... Но прочность и истинность проверятся только так.
Поэтому с малых лет и до сих пор я не разлюбила любимых людей, любимые книги, да и массу всего. Перечислить все любимое, думаю, невозможно.
Да и не должно быть возможно. В идеале, чем больше пройдет лет, тем больше должно стать сердце, постепенно вмещая в себя целый мир.