Я слушал музыку, следя за дирижёром.
Вокруг него сидели музыканты -
У каждого особый инструмент,
(Сто тысяч звуков, миллион оттенков!)
А он один, над ними возвышаясь,
Движеньем палочки, движением руки,
Движеньем головы, бровей, и губ, и тела,
И взглядом, то молящим, то жестоким,
Те звуки из безмолвья вызывал,
А вызвав, снова прогонял в безмолвье.
Послушно звуки в музыку сливались:
То скрипки вдруг польются, то тревожно
Господствовать начнёт виолончель,
То фортепьяно мощные фонтаны
Ударят вверх и взмоют, и взовьются.
И в недоступной зыбкой вышине
Рассыплются на брызги и на льдинки,
Чтоб с лёгким звоном тихо замереть.
Покорно звуки в музыку сливались.
Но постепенно стал я различать
Подспудное и смутное броженье
Неясных сил, их шёпот, пробужденье,
Их нарастанье, ропот, приближенье,
Глухие их подземные толчки…
Но что я слышу… Нет… Но что я вижу:
Одно движенье палочки изящной
И звуки все упали на колени,
Потом легли… потом уж поползли…
Они ползут к подножью дирижёра,
К его ногам! Сейчас, наверно, ноги
Ему начнут лизать и пресмыкаться…
Но дирижёр движением спокойным
Их отстранил и держит в отдаленье.
Он успокоил, он их приласкал…
Всё правильно. Держать у ног стихию
Есть искусство. Браво, дирижёр!
Когда пост был уже опубликован, моя читательница, замечательная поэтесса Улекса фон Лу прислала мне свое стихотворение, посвященное именно картине Гии Бугадзе. Не могу не опубликовать его здесь.
Дирижёр Гии Бугадзе
Шел дирижер, словно в бой, раскрывались
скрипок и виолончелей бутоны,
осень взвивалась, летела. Вивальди.
И бушевали в оркестре сезоны.
Вел дирижер, как костер или ветер,
он стал стихией центральной концерта,
лик вдохновенный то страшен, то светел,
в вихрь виртуозности - реквием Верди.
Зал погрузился во тьму, в звуке тая,
свечи задуло крылом дирижера,
вспыхнуло пикколо, и, обгорая,
скрипки запели хоральным аккордом.
Сoncerto grosso обрушило своды
храмов души и, взлетев фейерверком,
чайками тутти кричало "Свобода!",
а дирижер обронил крылья-верфи...